Странствующая Таверна · Том 2 Глава 1.01 C

Может, оно и к лучшему, что боги мертвы. Потому что, держа на руках умирающего ребёнка, я не могу верить ни во что высшее. Ни в Бога, ни в Небеса…

И уж точно не в себя.

Я всегда был неудачником. Это гложет меня и в тёмные времена, и в счастливые минуты. Раньше у меня были лекарства, чтобы заглушить мысли, что впивались в меня когтями и тянули вниз. Но теперь я вижу, что всё это время был прав. Счастливые времена были иллюзией.

Я ничего не могу. Я — ничто. Я не могу быть героем, не могу драться. Не могу спасти даже одного-единственного ребёнка.

Вайлен, цепляясь за меня, судорожно втягивает воздух. Он ещё жив. Но ненадолго. Я это вижу. Его позвоночник и нижняя часть тела…

— Больно. Немного.

Он стискивает зубы так сильно, что они прокусили ему губы. Я прижимаю его к груди. Не знаю, что сказать.

— С тобой всё будет хорошо.

Он смотрит на меня так же, как всегда, когда я отпускаю по-настоящему дурацкую шутку. Мне от этого почти хочется рассмеяться.

— Я умру. А тебе надо бежать. Он идёт.

Я слышу, как Тролль тяжело топает ко мне по улице. Гигантский ублюдок не торопится, вышагивает вразвалочку. Я не двигаюсь. Не могу.

— Я тебя тут не брошу.

— Придётся. Я умираю.

Он говорит это буднично, но его маленькая рука сжимает мою. Я знаю, что он прав. Он тоже это знает. Я не знаю, что делать. Он что-то протягивает мне. Меч? Нет… всего лишь нож. Кухонный нож. Должно быть, он пытался защищаться.

Нож выскальзывает из его пальцев. Он не может даже удержать его. Вайлену больно. Ему… я вижу боль в его глазах.

И тогда я рассказываю шутку.

— Эй. У меня для тебя есть шутка.

Я говорю это от отчаяния, от страха. Потому что ему больно, а я хочу забрать эту боль.

Вайлен смотрит на меня. Пытается улыбнуться, но не выходит. Пот и слёзы катятся по его лицу, неотличимые друг от друга.

— Хорошая?

— Тебе судить.

— Ладно.

Я делаю глубокий вдох. Никакой шутки у меня нет. Но она приходит мне в голову в одно мгновение.

— К-как называется жирный [Клоун], сидящий перед Троллем?

Вайлен судорожно вздыхает. Его лицо чуть бледнеет, и он сжимает мою руку изо всех сил. Хватка слабеет. Я опускаю взгляд и вижу, как под кожей скапливается кровь.

— Что? Что за… жирный [Клоун], сидящий перед Троллем?

— Главное блюдо.

Это не смешно. Но он хихикает, и из его живота сочится кровь.

— Хорошая. Но я не хочу…

Он на секунду теряет нить и умолкает. Я какое-то время держу его на руках, жду, пока он закончит фразу. Потом понимаю, что он мёртв.

Позади меня содрогается земля, и сверху доносится тяжёлый смех. Я чувствую жуткую, гнилостную вонь и запах крови и смерти.

Но мне всё равно.

Голова кружится, но глаза сухие. Все мои слёзы текут из сердца. Как кровь, капающая на землю. Моя кровь.

Всё кружится. Я чувствую, как приближается смерть, сопя и хрюкая. Тролль.

Я закрываю Вайлену глаза и двигаюсь. Встаю. Продолжаю двигаться. И улыбаюсь.

Я не счастлив. Не думаю, что когда-нибудь снова буду счастлив. Но это трагедия, и я могу либо сломаться и умереть, либо жить дальше.

Потому что именно так и поступает клоун. Кажется, я понял. Мы делаем комедию из трагедии и притворяемся, будто всё смешно, когда это не так. Мы…

Рассказываем шутки, чтобы никто не увидел слёз внутри.

Тролль позади меня. Я вижу его громадную тень, когда он заносит дубину. Смеётся. Но он не понимает. Не понимает настоящего юмора. Не понимает вообще ничего.

Я закрываю глаза. Иногда нужно просто отпустить. И выпустить наружу то смешное, что внутри тебя.

Ха. А шутка-то была неплохая.

Хахахаха.

ХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХА…

[Клоун — Уровень 24!]

[Навык — Великая терпимость к боли получен.]

[Навык — Дьявольская удача получен.]

[Состояние — Ужасающий смех получено.]

[Состояние — Малое безумие получено.]

О. О.

Так вот каково это. Это здорово. Это поТРЯсаЮще.

Я был прав с самого начала. Классы — это то, чем мы их делаем. [Клоуна] в этом мире, может, и не существует, но мы принесли с собой кусочек своего мира.

И [Клоуны] не просто забавные.

Мы уморительны.

Помните, я говорил, что у меня депрессия? Я соврал.

А прямо сейчас мир кажется мне ужасно, кошмарно, чудовищно смешным.

Я опускаю маленькое тело на землю и встаю. Тролль возвышается надо мной, облизывая губы. Он смеётся — густо, жестоко. Это не смех. Я показываю ему, как звучит настоящий смех.

— Хе-хе. Охохо. Хахахаха. ХАХАХАХАХАХАХАХАХА.

Он слышит мой смех. Огромное лицо Тролля морщится от растерянности. Ему не нравится то, что он слышит. Ему не нравится звук, который я издаю.

Он взмахивает дубиной. Я лечу. Как птица! Я всего лишь клоун. Я не умею уворачиваться. С чего кому-то думать, что я умею уворачиваться?

Кажется, мои кости ломаются, когда я ударяюсь о землю. Но я приподнимаюсь и продолжаю смеяться. Боль — всего лишь другая сторона удовольствия, верно? Это так смешно, что сломанные рёбра меня даже не беспокоят.

Тролль тяжело топает ко мне. Он бьёт меня кулаком, едва я приподнимаюсь, и я снова валюсь вниз. У-и-и!

Ха-ха. Больно! Больно, и я истекаю кровью.

Тролль тянется, чтобы схватить меня, и вдруг замирает, заметив торчащий у него из руки нож. Нож входит и выходит — я бью снова и снова.

— Тык. Тык. Тык. Тыкушки.

Он таращится на меня. Я хихикаю. Тролли истекают красной кровью! Чудесное открытие!

Тролль ревёт мне в лицо. У-у, страшно. Он отступает и заносит дубину. Слишком широко!

— Ага! Слабое место!

На этот раз он визжит, когда я всаживаю нож прямо ему в набедренную повязку. Он отшвыривает меня, и я качусь по земле. Бедные кости! Бедная плоть! Где моё лечебное зелье?

Тролль таращится на меня, пока я, шатаясь, поднимаюсь на ноги. Он хватается за пах и, пошатываясь, отступает. Особого вреда я ему не наношу, но он слишком напуган. Чего? Моего лица? Смеха? Что, шуток не понимает?

Я делаю два шага и вспоминаю. Ах да. Кости-то сломаны! Я достаю зелье, которое дал мне Ричард. Какая же это гадость! Какой смысл получать увечья, если так легко их залечиваешь?

Я выпиваю зелье до дна. А потом второе. Оно обжигает, как огонь. Лечебные зелья предназначены не столько для питья, сколько для наружного применения. Перебор — и будешь мучиться. Но что такое страдание?

Тролль убегает… ну, точнее, ковыляет. Я иду за ним. И как тут вообще кого-то найти в таком дыму? Я то и дело спотыкаюсь о трупы. Честное слово. Казалось бы, могли бы жители и прибрать за собой, раз уж они истекают кровью повсюду.

И тут я вижу Демонов. Восемь, стоят вместе. Группа лучников, стреляют в кого-то вдалеке. Я слышу крик, а потом Тролль что-то кричит лучникам, устремляясь к ним.

Одна поворачивает лицо, и я вижу резкие, угловатые черты, тёмно-фиолетовую шерсть и два бараньих рога. Эй, а Эдди был прав! Они и правда вроде как так выглядят.

— Ого. Она горячая!

Вот только у неё фасеточные глаза и какой-то хитин на верхней части тела, похожий на броню. Мутанты. О боже.

Это уж слишком смешно. Я что, сражаюсь с Людьми Икс?

— Ха!

Она смотрит на меня. Наверное, она главная в этой весёлой шайке. И, о, гляди-ка, у них луки!

Остальные Демоны тоже выглядят по-разному. У одного будто рыбья чешуя, другой выглядит как человек, если не считать рога, торчащего из лба, а у третьего с руки капает какая-то слизь.

Что-то внутри меня рвётся в ярость. Что-то во мне разочаровано. Демоны? Да это просто люди с проблемной кожей. Они ничем не отличаются от Людей. Они работают сообща… они сражаются и убивают и, наверное, боятся и ненавидят нас так же, как мы ненавидим их.

Дерьмовая причина для страха.

Но [Клоун] так не делает! Мои мысли перекручиваются, а следом за ними и губы. [Клоун] показывает, как сломан мир, и смеётся над этим. Я артист. Весельчак.

— Улыбайся, улыбайся, улыбайся.

Тролль пробегает мимо группы лучников, не обращая внимания на приказы их предводительницы остановиться или пойти помыться. И вот теперь они озираются. Ох ты. Неужели я напугал больших злых Демонов?

Один из них смотрит в мою сторону и что-то кричит. Остальные вскидывают луки и целятся, но неуверенно. Упс. Я ведь в тени, да? Что ж, самое время для эффектного появления.

Я выхожу из тени, широко ухмыляюсь им и кланяюсь. Первое впечатление важно. А я должен быть хорошим шоуменом.

Странно, но все они застывают, когда моё лицо появляется на свету. Почему? Моя обворожительная улыбка? Что-то у меня на лице?

— Не смотрите так испуганно. Я здесь, чтобы вызвать улыбку на ваших лицах. Хотите послушать смешную шутку?

Лейтенант Демонов вскидывает лук. Она выпускает стрелу мне в голову, прежде чем я успеваю моргнуть.

Что-то распарывает мне щёку. Я моргаю и касаюсь рассечённой плоти.

— Эй! Я чуть не умер!

Она моргает, глядя на меня. Я свирепо смотрю на неё, а потом ухмыляюсь и слизываю кровь.

— Как называется толстяк, стоящий перед кучей лучников? Игольница?

Я смеюсь, а Демоны неуверенно таращатся на меня. Неужели они не понимают шутку? Или не слышат меня? Это ещё смешнее.

— ХАХАХАХАХАХАХАХА…

Ещё одна стрела пролетает мимо моей головы, когда я сгибаюсь пополам от веселья. Упс! Я снова выпрямляюсь и раскидываю руки. Я иду к ним, весело крича.

— Ну же, давайте! Стреляйте! Нашпигуйте меня стрелами!

Лучники медлят. Они никогда не видели, чтобы кто-то просто шёл на них, широко раскинув руки. Я ухмыляюсь блестящим наконечникам стрел.

Один из них стреляет. На этот раз попадает мне в ногу. Я спотыкаюсь, но, эй, что такое одна стрела между друзьями? В кармане у меня зелье. Я выхватываю его прямо из воздуха и пью, пока другая стрела вонзается мне в другую ногу. И я иду к ним.

— Вы правда думаете…

Ещё одна стрела появляется у меня в груди, и я спотыкаюсь. Но зелье действует. Я вновь обретаю равновесие и продолжаю идти.

— Вы правда думаете, что можете подстрелить парня с такой шикарной улыбкой, как у меня?

Наконечники стрел ищут моё сердце. Но они промахнулись. Да и пронзать-то там нечего. Моё сердце — во рту. Дошло? Ха.

Один из Демонов, одетый в кожу, опускает лук, когда я подхожу ближе. Он выхватывает меч из ножен. У-у, страшно.

Я машу ему рукой и улыбаюсь ещё шире. Он таращится на меня, широко раскрыв глаза. Что? Я настолько уродлив, или дело в отсутствии рогов?

— Эй. Хочешь увидеть фокус?

Он моргает, не понимая незнакомых слов. Но ничего; я ему покажу. Я взмахиваю рукой, и в ней появляется нож. Я бы предпочёл кролика, но им сложнее убивать людей.

Лучник к такому не готов. Он медлит, и я бью ножом ему по горлу.

Я промахиваюсь. У него есть Навык — или, может, он просто ловчее неуклюжего типа со стрелами, торчащими из груди. Он отклоняется назад, и нож вместо этого бьёт по его броне. От удара клинок вылетает у меня из руки.

Упс. Он тычет в меня мечом, а я хватаю его за руку. Он стряхивает меня и пытается полоснуть, но внезапно в руке у него ничего нет. Его меч исчез. Я шевелю перед ним пальцами.

— Та-дам.

Потом я снова выхватываю меч и пронзаю его насквозь. Он давится кровью, а я смеюсь, отталкивая его.

— Ну что, кто-нибудь знает, где мне раздобыть карандаш?

Я слышу крик и поворачиваю голову. Стрела разворачивает меня. Эта чуть не прикончила меня по-настоящему! Лейтенант роняет лук и бросается на меня с длинным ножом в руке.

— Ну не прелесть ли ты? Держи, лови!

Я швыряю в неё меч, и она уворачивается влево. Прямо на нож, что внезапно оказывается у меня в руке.

Но она, конечно же, солдат! Большая, злая и такая-растакая умелая. Она отбивает нож, а затем бросается на меня. Она пинает меня так сильно, что я чувствую, как что-то лопается у меня в животе. Но зелье всё ещё во мне, и знаете что? Не так уж сильно и больно.

Я падаю на колени, а она заносит кинжал над моей головой. Она опускает его вниз, а я вскидываю руку. Я ловлю клинок пальцами.

— Эй, а штука-то острая! Не против, если одолжу?

Длинный изогнутый кинжал исчезает, и Лейтенант ахает. Наверное, потому, что я только что всадил его ей в живот её же собственным оружием.

— Что, никаких аплодисментов? А твой приятель счёл мою шутку достаточно хорошей, чтобы за неё умереть.

Я несколько раз подталкиваю её локтем, пока она пятится назад.

— Дошло? За неё умереть? Нет?

Остальные лучники бросаются на меня с криками, пытаясь защитить свою начальницу.

— Да ладно вам. По одному. Стройтесь в очередь!

Я выдёргиваю стрелу из плеча и замахиваюсь ею на одного из солдат. Он уворачивается. У-у, у него тоже нож.

Ему бы всадить его мне в лицо или ещё куда-нибудь чудесно-болезненное, но я ухмыляюсь ему, когда он бросается вперёд, и он весь застывает. Его глаза расширяются, и я делаю их ещё шире, вонзая стрелу ему в правую глазницу.

— Смотри на меня! Смотри на… ой, погоди. Ты не можешь.

Мне нужен материал получше. Но теперь другие солдаты замирают. Их предводительница отчаянно пытается вытащить клинок и воспользоваться зельем, пока не истекла кровью. Так что я дарю им свою самую широкую улыбку, чтобы показать: я не держу зла.

Они убегают.

— Эй! Представление ещё не окончено!

Я бегу за ними, но я слишком медлителен. Ну и кровопотеря, всё такое. Я опускаю взгляд и понимаю, что всё ещё кровоточу из нескольких мест.

— Зелья. Уже не те, что раньше, а? Вот в мои годы у всех были отрицательные показатели класса брони, а маги могли колдовать только заклинания шестого уровня. Тьфу.

Мир кружится, но это ничто по сравнению с тем, как всё скручивается у меня в голове, и со смехом в ушах. Кто это смеётся?

Ах да. Это я.

Но у меня нет зрителей, чтобы разделить веселье? Я оглядываюсь. Не-а. Только трупы.

О, и одна свеженькая покойница — лейтенант Демонов! Она пытается уползти. Похоже, её лечебные зелья не так хороши, как мои.

Она кричит, когда я выворачиваю голову и торс вниз, чтобы посмотреть на неё сбоку. Что не так? Я ведь даже улыбнулся.

— Хочешь послушать шутку?

Она отчаянно машет на меня кинжалом, покрытым её же кровью. Я цокаю языком и отбираю его.

— Не очень-то любезно, а? Так вот, я неважный [Клоун]… едва перевалил за двадцатый уровень, так что не суди строго, ладно?

Я начинаю болтать, волоча её по грязи и крови на мостовой. Она что-то кричит, но я пытаюсь рассказать шутку.

— Правда-правда, очень мило с твоей стороны терпеть мои дурацкие шутки. Я ведь просто передираю у великих, понимаешь? Импровизирую номер. Скоро придумаю что-нибудь оригинальное, обещаю.

Она плюёт в меня. Я смеюсь, и она напрягается.

— Ладно, ладно. Слишком реалистично? Слишком личное? Понимаю. [Клоун] должен быть профессионалом. Прошу прощения. Переходим к настоящему материалу! Хочешь знать, откуда у меня эти шрамы?.. Та не, я просто тебя подкалываю.

Я подкалываю её ножом в ногу, и она слегка вскрикивает и пытается вырваться. Я бью её ногой по наполовину затянувшейся ране, и её сводит судорогой. Потом я вытаскиваю нож и засовываю его ей в рот. Не слишком глубоко, ровно настолько, чтобы щекотать заднюю стенку горла. Её глаза расширяются, когда я подношу своё ухмыляющееся лицо прямо к её.

— Вот и шутка! Все вы… вы, все вы там. Вы сражаетесь с этими Людьми и думаете, что вы — самое страшное, что есть на свете. Но вот что забавно: вы просто убиваете таких же, как вы сами. Обычных людей, которые становятся солдатами. Мы назвали вас чудовищами, и вы поверили. Но послушайте. Вы никогда не видели настоящего чудовища.

Я заталкиваю нож чуть глубже ей в рот, и она булькает. Видны белки её глаз, когда я подношу своё ухмыляющееся лицо к её лицу.

Я улыбаюсь. Не могу остановиться. Её грубая кожа скрипит под моими руками в перчатках, когда я шепчу ей на ухо.

— Почему такая серьёзная? Шуток не понимаешь?

Дёшево вышло. Но она всё равно меня не слышит. Офицер Демонов что-то кричит, пока я волоку её по улице. К горящему зданию. Я слышу, как в конюшне визжат лошади.

— Тш-ш. Тш-ш. Давай-ка сходим поздороваемся с милыми лошадками, а?

На двери тяжёлый засов. Я пыхчу и отдуваюсь и чуть не растягиваю мышцу, вытаскивая его! К тому времени, как двери открываются, лейтенант пытается удрать по улице.

— Погоди, погоди! Мы только добрались до самого интересного! И после того, как ты проделала весь этот путь… давай досмотрим финал представления вместе, а?

Я сбиваю её с ног на землю и хватаю за лодыжку. О-о, раздвоенные копытца. Пикантно.

Она несколько раз пинает меня по лицу, но я не отпускаю. Я просто смотрю на конюшню. Вот-вот…

Лошади в конюшне почти обезумели от страха и паники из-за пламени и запаха крови в воздухе. Почуяв, что есть выход, они вышибают загородки денников и устремляются к выходу.

Двери распахиваются. Лошади вырываются наружу. Девушка-Демон, которую я держу, кричит и пытается вырваться, но я удерживаю её на месте.

— Мой маленький пони, мой маленький пони… что-то там, что-то там, берегись копыт!

Обезумевшие лошади проносятся мимо нас, визжа и ржа так громко, что я даже не слышу криков Лейтенанта. Она даже не пытается двигаться; просто сворачивается в клубок и совершенно упускает всё зрелище!

А я? Я смеюсь.

Первая лошадь сбивает меня с ног, и я слышу звон. И смех. Другая бьёт меня по лицу, и мой нос ломается. Ещё одна наступает мне на руку. Кости ломаются, и я чувствую, как рвётся плоть. А я всё смеюсь.

Хахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахахаха…

Наступает утро, и солнечный свет ярко ложится на мою кожу, прежде чем я понимаю, что её больше нет. Я моргаю, опускаю взгляд и замечаю кровь. Она повсюду на мне. На руках, на лице, на одежде…

Я стою в кольце тел. Не человеческих тел — трупов Демонов. Солдаты. Все мертвы.

Кроме одного. Как я всё время упускаю последнего? Должно быть, слепое пятно. Наверное, тот глаз, которым я сейчас не вижу.

Я, слегка пошатываясь, поворачиваюсь к нему. Эй, а что с моим телом? Похоже, кто-то отбивал чечётку по моей коже в коньках.

Демон-солдат вздрагивает, когда я поворачиваю к нему лицо. Я пытаюсь выглядеть невозмутимо. Как мне не стыдно. Я ведь как-никак на поминках. На его. Он что, слышал, как я хихикаю?

У него странное, наполовину оплавленное лицо. Не от раны — слишком чисто для раны. А вот пять кровавых дыр в его кожаной броне — наверное, моих рук дело.

— Эй, приятель. Ты неважно выглядишь.

Солдат скалит на меня зубы и пытается поднять булаву. Но он слишком плох. Он что-то произносит, оседая в луже собственной крови. Я не знаю этих слов, но всё равно понимаю его.

— Чудовище.

Справедливо. Жёстко, но справедливо. Я ощупываю своё лицо. Порезы, рассечённая кожа — совсем не то, каким я его помнил. Но грим по большей части ещё цел, а это главное. Вообще-то, кажется, вся эта кровь положила начало новому слою. Как авангардно!

Я оглядываюсь в поисках моей особой подруги — Лейтенанта, что не понимает шуток. Это её тело? Или это? Нет?

Я переворачиваю трупы, но не нахожу рогов… по крайней мере, тех, что ищу. Её среди них нет. Не могу понять, разочарован я или испытываю облегчение.

Я осознаю… мои мысли не совсем в порядке. Я жив. После всего этого — я жив. Не должен бы, но я жив.

И я всё ещё безумен.

— Хе. Ха. Хахаха.

Упс. Похоже, я был совершенно прав. Но знаете, есть такая штука — скрытая цена, всё такое? Наверное, стоило прочитать написанное мелким шрифтом.

— Том, Том, рехнулся умом! Такой шок; такой облом! Ахахахахаха!

Вот так они меня и находят. Смеющегося и залитого кровью, обезумевшего, среди руин деревни.

Это огромная группа людей с оружием в руках. Некоторых я знаю; другие — новые лица.

Я машу Ричарду. Он ведёт отряд из восемнадцати [Солдат] и нескольких способных драться жителей города, что в паре миль отсюда по дороге. Он останавливается, когда я приближаюсь, и [Солдаты] вскидывают оружие. Гражданские просто застывают и таращатся на меня.

— Том?..

Тёмная кожа Ричарда очень бледна за забралом его шлема. Он смотрит на меня, и я вижу белки его глаз.

Я смотрю на него, и он вздрагивает. Остальные и вовсе не могут смотреть на меня. Я замечаю, как Эмили выворачивает прямо на землю, и даже лицо Ричарда слишком уж бледное. Я ухмыляюсь ему, и он делает шаг назад.

— Эй. Хочешь увидеть фокус?

— Фокус?..

Я раскидываю руки и театрально кланяюсь. Я обвожу жестом смерть и разрушение вокруг меня; мёртвые тела и сожжённую деревню.

— Та-дам.

—-

Деревня разрушена. Те, кто не спасся бегством, погибли от рук Демонов и чудовищ. Но Демоны погибли от рук ужасной комедии, а Тролль, кажется, просто решил вернуться домой.

Люди из моего мира бродят по руинам вместе с немногими уцелевшими жителями, глядя на смерть, пока солдаты собирают тела и таращатся на меня. Впрочем, таращатся на меня все.

Мои друзья… ну, те, с кем я сюда прибыл, даже не могут смотреть на меня. Я одаряю их своей лучшей улыбкой, а они просто застывают. Или убегают. Но солдаты и горожане смотрят на меня иначе.

Они тоже не выносят эту резню. Но на меня и на мёртвых они смотрят под другим углом. Они ведут счёт. Они видят только вражеских солдат и меня, стоящего в окружении мертвецов.

В их глазах есть что-то ещё. Страх. Страх перед неизвестным. Но и надежда тоже. Самое смешное. Они не понимают, что я сделал и что я такое. Но я убивал чудовищ, и они думают, что это делает меня хорошим человеком.

Уморительно.

Сон и пробуждение — одна и та же часть кошмара. Я слышу голос, эти бесстрастные слова, которые не столько произносятся, сколько проецируются мне в разум.

[Герой — Уровень 2!]

[Навык — Владение оружием: Ножи получен!]

Это так смешно, что я не могу перестать смеяться. И плакать.

Я [Клоун], который убивает людей. Я толстяк, растерявший всю свою смешинку. Я просто парень, который убивает людей и позволяет детям умирать…

Но, похоже, я всё ещё и [Герой]. Если это не смешно, то я уж и не знаю, что смешно.

Хотите послушать шутку? Парня переносит в фэнтезийный мир, он становится [Клоуном]…

И тычет людям ножом в лицо. Не смешно, признаю, но я над этим работаю.

Я…

Уже не в себе. Прощай, Вайлен. Та часть меня, что ещё помнит, шепчет это. Прощай.

Мне так жаль.